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Nouvelle estivale : la guerre

Les yeux du pardon De la fumée se mêle au brouillard. La boue par terre n’est pas chaude. Et pourtant. Je sens que ça va déborder. Il n’y a même pas de paysage. Pas un seul arbre. Pas une seule maison. Pas un seul reste ou restera. Il y a juste le sol...

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